agnes.

Agnes se llamaba. Flacucha y sin gracia. Tez grisásea, ojos negros, bastante fea, bastante insulsa. Tenía un acento extraño.
Hubiese jurado que no era de Aix-en-Provence, hubiésemos jurado que ni siquiera era francesa. En realidad nunca lo supimos, y desde niños conjeturamos mil cosas, que era adoptada, que su padre el coronel Fontaine la había traído desde la India, o de algún punto donde haya estado, en esos viajes larguísimos que hacía por trabajo, o que quizás a su madre, la señora Claudine, se le había olvidado decirle al coronel que nueve meses antes de que Agnes llegase, ella se topó con un extranjero y le colocó un sombrero de cuernos, quizás sin querer, o quizás queriendo, vaya uno a saber.
De todas maneras, desde donde sea que haya salido esa Agnes, nosotros no la queríamos, y no era por cuestiones raciales, ni tampoco por el presumir mil cosas entorno a su origen, simplemente no la queríamos cerca.
Como dije antes, no tenía gracia, pero sí maldad.
Era de esas personas carentes de otra cosa que no sea resentimiento, aún desde niña, cuando la invitabamos a jugar y aceptaba, para luego romper nuestros juguetes nuevos, salir corriendo y lanzando maldiciones. Sin motivo que la hiciése enojar, ella nos odiaba, y nosotros también comenzamos a hacerlo.


(...)


5.20 de la mañana, y ese es el comienzo del proyecto 3, todavía no está terminado, sólo tiene un par de páginas y presumo que me va a llevar mucho tiempo, por que estoy demasiado emocionada con esto, aunque, confieso, no lo tenía planeado, simplemente me senté a hacerlo y llegó solo, sin que lo llamara.
c'est tout, voy a ver una película de kieslowski (ah, sí, los que leen esto desde hace mucho, saben que tengo insomnio)